Este es el lugar y este el tiempo desde los que escribo, un lugar en el que no hay gravedad que pegue los pies al suelo, en el que los sueños son posibles y solo el amor y la amistad importan. Aqui no caben la conveniencia ni el interés, aqui podemos, todos, ser felices.

Poneos cómodos, estáis en casa.

domingo, 19 de abril de 2009

Masa

Aún no sé
de que está hecha
exactamente
esa masa rotunda
que llamamos alma

materia incandescente cuando tú estás cerca

líquida vergüenza
de especie sin conciencia
ni consciencia
ni ganas

masa
que crece al calor
y se derrumba si de pronto
el frío

y el frío de pronto
siempre

masa
cancerígena y sospechosa
maligna célula
que tiende al infinito

alma masa
viscosa
pegajosa

alma de altos principios
y final subterráneo
de polvo y alas
masa volátil
y a veces voladora

la materia del sueño
y el sueño sin materia

¿de que está hecha
la masa del pan de nuestra hambre
de mi hambre
de esa necesidad sin levadura
que cuece plana
en el horno de mis versos?

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