Este es el lugar y este el tiempo desde los que escribo, un lugar en el que no hay gravedad que pegue los pies al suelo, en el que los sueños son posibles y solo el amor y la amistad importan. Aqui no caben la conveniencia ni el interés, aqui podemos, todos, ser felices.

Poneos cómodos, estáis en casa.

lunes, 21 de septiembre de 2009

Hasta aquí

Todo termina, siempre. Una de las cosas que han terminado es este blog, y lo ha hecho de forma natural, no podía ser de otra manera. La vida cambia, muta, se enrosca y desenrosca, sube y baja como la marea y cada momento pide una actitud, una respuesta que con el paso del tiempo deja de tener sentido.

Vacaciones en Nunca Jamás ha sido el escaparate al que se han asomado mis versos durante algo más de un año. De aquí ha salido "Últimas puntadas al sudario de Laertes" y más: tres poemarios que quizá nunca publique en papel y otros muchos poemas que se han quedado en este espacio, lavando sus heridas con el agua del mar.

Ahora escribo de otra forma, en privado, casi en secreto. La vida me ha llevado a esto. Seguramente publique de vez en cuando algún poema en mi blog "principal", Arte y parte, de la misma forma que publicaré allí dibujos, fotografías o prosa. Prefiero concentrar mi actividad "blogera" en un solo lugar.

Ya veremos lo que trae el futuro; quizá vuelva aquí o quizá cree un nuevo escondite. Todo dependerá de lo que vaya encontrando tras cada esquina. Gracias a los que estáis al otro lado, espero no perder vuestra sombra.

martes, 28 de julio de 2009

Diarrea

Aquel día
el poeta
gritó "culo"
y creyó haber inventado algo

gritó "puta"
y se miró al espejo
levantó la ceja
y se dijo "eres valiente"

aquel día
el poeta
escribió "monja"
y "follar",
todo en el mismo verso
y tanto se le hinchó
la vena transgresora
que repitió "culo"
tres lineas más abajo

aquel día
el poeta
tenía diarrea.

lunes, 13 de julio de 2009

Mártires

Sería la leche
ser martir

me refiero a martir
de la libertad,
como la de Delacroix
con las tetas al aire
y una bandera

- seguidme -

a esos esforzados hijos de la pobreza

- seguidme
y matemos al tirano,
robemosle la bolsa,
ocupemos su casa y pongámonos sus trajes,
comamos sus pasteles,
bebámonos su vino,

y ya que estamos
guardemos un poquito
para las vacaciones,
firmemos la hipoteca,
contratemos el cable,
el coche, no olvidemos que es un mal necesario,
llenémonos la vida
de los lujos posibles,
para los imposibles,
créditos personales...

si, sería la leche
ser martir,
pero para nuestra desgracia
hemos nacido tarde.

viernes, 3 de julio de 2009

Tic-tac

Giran las ruedas dentadas
que engranan
este sueño
____con el espacio
____que recorren mis pasos
y el movimiento inverso
de cada catalina
____avanza una
____retrocede la otra
hace latir la máquina
____historia
____y paso al frente
que dibuja la linea infinita
de las horas
y trenza las edades
en un cable tendido
bajo esta inmensa carpa...

funambulista,
amando en equilibrio,
abrazo este tic-tac
en el centro de todo:
eres tú la piel del reloj,
el tiempo detenido,
el pulso de la esfera
en que giran mis astros.

lunes, 22 de junio de 2009

A3

Aún no tienes callos
en el alma
y sabes que la droga
más dura
es otro cuerpo,
que siempre hay
preguntas sin respuesta
y amores
que nos fallan

y tienes la sonrisa
transparente,
un brillo ilusionado
en la mirada,
una niña que baila con tu sombra,
un dragón amaestrado
y un verso
dormido
en la garganta

encontrarás tu voz
y tu camino,
tu propia historia
con todas sus espinas,
cabalgarás la vida
a pelo y sin espuelas
y serás
mujer
niña
gaviota
amante y maga.

domingo, 21 de junio de 2009

Pájaros

Al ocaso
le han crecido pájaros,
aves migratorias
huidas del frío
con las plumas mojadas
en tinta invisible

pintan
con su luz fosforescente
el paisaje de este Madrid que arde
que me despeina
me baila
me sonríe
y se alfombra
de adoquines dorados
cuando el sol cae
y vuelo hacia tus brazos;

a este ocaso en Madrid
le han crecido pájaros:
tus rizos tatuados
en mi espalda,
la transparente caverna de tus ojos
y el mar,
océano en mis dedos
que nos acuna
el sueño y la esperanza;

abro los ojos, despierto y sonrío
con pájaros
que crecen en tus labios.

jueves, 18 de junio de 2009

A1

Siempre necesitaré tu mano
para cruzar la calle
o ir hasta la tienda,
siempre tu voz
para guiar mis pasos
que se pierden
en este mapa
lleno de calles falsas...

y mira que es fácil orientarse
cuando se trata
de atravesar espacios
pero la vida
está mal cartografiada
y ahí estás tú,
que lloras, me regañas,
me pintas la sonrisa
de cuando éramos niñas
y me querías más
que al pan con chocolate,

nos reímos juntas con cada
- va a ser eso
- va a ser
y seguimos convirtiendo
sillas en caballos,
dibujando teatros
y salones de baile,
internados, jardines, piratas, indios, barcos...

ahora te llamo
que hoy no hemos hablado
y tengo que contarte
algo importante.

martes, 16 de junio de 2009

Me rompiste

Me rompiste, si,
en pequeñas porciones
de universo helado
reventado en silencio,

me rompiste, si,
pero no me mataste
y aún tengo un corazón
que late, cada célula
eléctrica
sigue aún respirando
y la vida
de sangre caliente y batallas ganadas
me arrastra como lluvia

y aunque te sigo amando
el océano es
mayor que aquella lágrima
que llevarás por siempre prendida a tu espalda.

sábado, 13 de junio de 2009

A4

Vamos a cambiarle el sabor
a algunas cosas,
a los meses
helados
del verano...

fue una buena idea
y ahora
el calor nos instala
en un nuevo escenario
de calles
con espinas diferentes
y ritmos arrancados
del fondo de una herida

solo una herida
con dos bocas abiertas
y dos silencios estúpidos
que duelen
y una canción
o dos
si son pequeñas
y un salto mortal
que no da tanto miedo
cuando la red
se abre
y gritas desde abajo
que solo hay que atreverse
a volar un poquito

con los pies en el suelo
nos quema el asfalto.

jueves, 11 de junio de 2009

N.

Los viernes
bocadillo de nocilla
y dos días enteros sin planear futuros.

Odiaba a Noemi,
me gustaba Mafalda
y tu voz aún me suena
a Beatles y atasco.

Aún no terminamos de entendernos
ni de crecer
ni de ser tan pequeños
y vuelvo a recordar que nunca
me cayó bien tu padre
y a tu madre
no podía entenderla...

nunca llegué a colarme
por aquella ventana,
dejamos cientos de planos dibujados
y cartas
y te quieros
y dragones
(los tuyos dan más miedo,
los mios tienen versos)
y si,
serás el rey de las abuelas
y me lo contarás
mientras te hablo
de un nuevo amor
o del amor de siempre...

tú no lo entenderás,
pero reiremos
ya sin el bocadillo de nocilla
ni el uniforme
de mono amaestrado.

I.

Comienzo hoy lo que espero sea una serie de poemas dedicados e inspirados por quienes me rodean, mis amigos, nuevos o antiguos, personas que quizá pasen solo un ratito por mi vida u otras que llevan aquí siempre. Que no cunda el pánico, con un poco de suerte nadie sabrá cuál es su poema... o si, ya veremos. De momento prefiero no dar nombres, solo iniciales... misterio, intriga, dolor de barriga. Pero tengo ganas de hacerlo, de poner en verso todo lo que me dais y egoistamente me guardo para mi sola. (Aclaro esto del cambio de tema para que no penséis que de repente me he vuelto loca. Seguiré, imagino, escribiendo también a "lo de siempre", ya sabéis como soy.)


I.

Tus pasos son tan largos
y los mios tan cortos
que veo las aceras crecer
al infinito
y guardo mis caballos desbocados
junto a ese universo
tan pequeño
que cabe en la palma de mi mano.

Ya te lo mostraré,
tendremos tiempo
de vaciar la caja fuerte de rencores,
de pasados vividos
plagados de agujeros
y diamantes que brillan
reflejando poemas.

Hay sonrisas que valen una vida
y almas
que agradecen
que así,
de vez en cuando,
la paz llegue sin más
y les recoja el pelo
cantándole una nana al desencanto.

sábado, 6 de junio de 2009

Algo (el amor)

algo hay
que me permite
amar sin esperanza,

sonreír
sin rencores
al dueño de la herida

y ser rama
agitada
que besa en los labios
al viento que me arranca cada hoja

algo hay tan sencillo
que pocos lo comprenden
en la entrega del río
cuando cae en cascada

el fluir de miriadas
de partículas niñas
que se abrazan y juegan y sonríen y aman

algo hay
que no entiende
de silencios helados,

algo,
hierro candente
que perfora el letargo
en que mueren muñecas
con el alma de trapo
que se pintan los ojos
follan
ríen
y luchan
por un hueco en el pozo
y un pedazo de tumba

algo hay
en la tierra,
en su húmedo vientre,
en la matriz podrida que abona este espanto,
algo en la espina afilada de mis huesos
algo
cierto
ancestral
esencia de lo humano

y también está el miedo
a nombrarlo
y matarlo.